Сидит он ежедневно дотемна
В одном из тихих ангельских цехов,
Работа у него всего одна -
Прощенье человеческих грехов.

Печально он глядит на нас с высот,
И труд его - прямое мотовство:
За каждый грех частицу отдаёт
Бесценного бессмертья своего.

Бедняга и поник, и полинял,
Работая по дням и по ночам,
Давно своё бессмертье разменял:
Растратил за грехи по мелочам.

Уходит лет дарованных запас,
И каждый год - как будто мелкий грош.
Всё больше он теперь похож на нас.
Всё менее на ангела похож.

И вскоре он смешается с толпой
На пыльных плащаницах площадей,
Пройдёт людской недолгою тропой,
Прощая прегрешения людей.