Тот не поэт, кто смерть не знал,
Не прикасался к ней руками,
Холодных губ ей не ласкал,
И не смеялся с ней над нами.

В ее глазах – истома ночи.
А руки жарки и нежны.
Объятья мягки, что нет мочи,
Но в то же время холодны.

Все врут, что смерть – это старуха.
С косой, без глаз и без зубов,
Она не издает ни звука
Освобождая от оков.

О нет, не так, она прекрасна,
Как в цель летящая стрела.
Но в тоже время так ужасна.
Если не в срок пришла она.