Я тут минуты три поразмышлял
На тему - о поэзии высокой,
И понял, что я – конченый пошляк,
Лишенец, рифмоплётная босота…

О чём пишу, порой не знаю сам,
Соединяю праведное с грешным,
Работаю обычно полчаса,
Согласен, что достаточно поспешно…

Рифмуется: трюмо, ярмо, дерьмо
С присущим недоумку наслажденьем,
А в сказку про известный теремок
Вплетаю элементы наваждений…

Колдую не заточенным пером,
А тыкаю перстом в клавиатуру,
Но чувствую – не кончится добром,
Проявит интерес прокуратура

К невольным измышлениям моим
О язвах натурального хозяйства,
И буду я, как долбанный зоил,
Подвешенным на сук в лесу за яйца…

Уверен, в девятнадцатом веку
За опусы мои без канители
Француз Дантес за каждую строку
Стрелял бы в лоб, как в тире, на дуэлях…

А я одним лишь этим мог быть горд,
иИ не корил свою любовь к стиху я,
Ведь я – вполне заштатный эпигон
От Пушкина отвёл беду лихую…

В поэзии высокой я – профан,
«Я вас любил…» не в силах отчебучить,
Моя неопалимая строфа
Неодолимо жжёт навозной кучей…

Вновь нет покоя взбалмошной душе,
Она фиесты снова ждёт от слога,
Диктует без замыленных клише
Стихи о чаровнице босоногой…