У бездушной ракушки жизнь была неприглядной,
Глухомань столь привычна на заиленном дне.
Не хотелось ей слушать, не моглось, вероятно,
Рокот волн, гомон птичий, до скончания дней…

Но случилось такое с ней, привычной к покою -
Ластоногий мальчишка загорелый, как негр,
Не знакомый с тоскою, взял ракушку рукою,
Выплыл с нею из тиши вверх навстречу волне…

Мель ажурные гребни монотонно ломала,
Заставляла лизать их раскалённый песок.
Заглядевшись на небо, обронил смуглый малый
Завитую добычу… Дальше было, как сон…

Ветер в истом задоре дунул в недра спирали,
Баритоном романсы напевать норовил…
«Это было у моря…» Чайки в салки играли…
Опускался туман… Сон снился ей о любви…