Поправляются лужи
От подарков небес –
Дворник, явно простужен,
Без работы он… Без…
Крепко держит в объятьях
Под подъездом… метлу…
И бубнит что-то: «Мать… их…
Как всегда… не к столу…»
Его дождик не слышит,
Репетирует блюз,
Открывая на крыше
Водосточный свой шлюз…
Небо явно в ударе,
Не жалеет воды…
Подоконник мой старый
В двух шагах от беды,
Но… туда же – в оркестре
Барабанщик-душа,
В «яме» нет уже места,
И пакетом шурша,
На незримой карете,
Ветер носится… Лих!
К мокрой музыке этой
Заструился мой стих…