Великий пост,
пихаясь тяжело, льды проползли по вскрывшейся речушке,
воробушки, чумазые, как чушки,
за хлеб дерутся,
начинает рост
трава на тех местах, где близко трубы
теплосетей к поверхности лежат,
вселенную задаром согревая.
Картошка прорастает в погребах,
на вербе забелели нежно ушки,
повсюду грязь, хлебать - не расхлебать,
мир кажется поломанной игрушкой,
из порванного пуза лезет прах...
Кто виноват? А нужно - виноватых?
У баков мусорных толпа грачей хрипатых
пройти мешает старому бомжу...
Великий пост... Что ж богу не служу?
Болезнь ли это, глупость иль гордыня?
Что, кроме гнили, в перезрелой дыне...
Я выхожу под первый серый дождь
И понимаю: ты меня не ждешь.