Поэты никому не ровня,
Они извечно не в себе.
И даже сидя на жаровне
Напишут опус о судьбе,

О былях, небылях, о сердце,
Пронзённом якобы стрелой,
Пока их приправляет перцем
Проголодавшееся зло.

Для сочинителя отрада -
Лист и кусок карандаша.
Не испугать поэта адом -
В полёте лирика душа.

Пишу творение в исподнем,
Курю блюслимовый LM.
Задумал фарс о преисподней
Сложить без страха и дилемм...