Мальчишкой беспечным любил непогоду.
Мне нравилась буря, грозы ярый шквал:
Свобода стихии, дождей хороводы
И неба бездонного синий овал.

Вот вырасту - стану прямым, непокорным,
Как буря. Сумею всё в жизни познать.
- А что там за звёздами в пропасти чёрной?
Всё мучил расспросами глупыми мать.

Что жизнь хоть и чудо, но вовсе не сказка,
Мне было попозже узнать суждено.
На пыльной дороге ухабы и тряска,
Дороги такой не увидишь в кино.

Случалось на ней спотыкаться и падать,
И вновь подниматься, чтоб дальше идти,
И часто словечко противное "надо"
Сбивало в проулки с прямого пути.

Я бурей не стал. - Так не в этом ведь дело,
Не стать бы осенним дождём - вот беда.
Пусть что-то не так, что-то в жизни заело
И что-то ушло от меня навсегда.

Уже не отправлюсь дорогой иною,
Назад не вернуть скорый времени бег.
А годы уходят, как ранней весною
Уходит с полей обессилевший снег...