Годы, годы... Как много эпитетов
Вам давали поэзий творцы.
То конями гнедыми летите вы,
То жар-птицей... Поэты - льстецы.

А вы, просто банально уходите,
По-английски. Не стыдно ли вам?
И бранить бесполезно вас, вроде бы -
Вы не внемлете вовсе мольбам.

Вами детство и юность украдены,
И в грядущем доверья к вам нет.
Только с памятью, годы, не сладить вам.
Остаётся у нас память лет...