Хвалить себя – пустое ремесло.
Но и ругать, наверно, толку мало.
Самодовольство - есть удел ослов,
А самоедством сыт я до отвала.

Куда теперь? Что в жизни ожидать?
Ведь я привык всегда стремиться к цели.
Мне классиком поэзии не стать,
По крайней мере, до конца апреля.

Небезопасно - прямо «от сохи»,
В ряду калашном с вдохновенным рылом.
Судьба дала приказ: «Пиши стихи!»,
Я попытался, но не тут-то было.

Ломаю ритм и путаю размер:
Анапест, ямб, хорей и амфибрахий.
Строчу стишки, как юный пионер,
А без стихов - дорога мне в монахи.

Мне Блоком, Северянином не стать.
Ни Бальмонтом не быть, ни Сашей Чёрным.
Но буду все равно стихи писать,
Настойчиво, отчаянно, упорно.

Я не воздвигну памятник, увы.
К нему тропе не нужно зарастать.
Мои стихи - не повод для молвы.
И на признанье, право, наплевать…