Художник, что рисует время
На полотняной простыне,
На смерти, жизни и судьбе-
Везде, ведь это его бремя.

Мольберт - луч света, краски - боль,
Мазки становятся пестрее,
Глаза от слабости тускнеют,
И холод в них - всегда пароль.

Палитра чувств разнообразней
И ярче станет, если вдруг
Его покинет сей недуг,
Тогда в душе взорвётся праздник.

И на лице автопортрета
Ложится слой густой победы.
Он просто кинул в землю семя-
Художник, что рисует время.