В рифмах давно заплутал,
Как в заболоченной чаще.
Зря я наверно мечтал
Лириком стать настоящим.

Что ни стишок, то - тоска,
Будто я жертва недуга.
Крутит перстом у виска,
Глядя на это подруга.

Осень, за нею - зима,
А за весною, вновь - лето.
Горе есть, но без ума,
Прав ли был А. Грибоедов?