Если вдруг меня не станет, много ли людей на самом деле это почувствуют? Многие ли скажут, что без меня плохо? Или незаменимых людей нет, и свято место пусто не бывает? Быть может, всё это несколько эгоистичные мысли. Ведь я не хочу никого утруждать оплакивать меня каждый день и носить мне кактусы на могилку. Нет. Наоборот. Хочется, чтобы без меня жизнь не останавливалась. Да и не остановится, ибо вечный двигатель как-никак. Но в то же время, хочется, чтобы после меня что-то осталось...
Недавно меня снова озадачили вопросом: что такое любовь в моём понимании. Забавно, что Любовь-то на самом деле для всех одна, но вот воспринимают и интерпретируют её все по-разному. Вот и получается, что Любовь - это и есть сам человек. То, насколько он нравственен и развит. Это то, что человек забирает с собой, когда уходит. Это то, что остаётся после того, как человек уже ушёл...
Разверзтую вдали!
Настанет день, когда и я исчезну
С поверхности земли.
Застынет все, что пело и боролось,
Сияло и рвалось.
И зелень глаз моих, и нежный голос,
И золото волос.
И будет жизнь с ее насущным хлебом,
С забывчивостью дня.
И будет все - как будто бы под небом
И не было меня!
Изменчивой, как дети, в каждой мине,
И так недолго злой,
Любившей час, когда дрова в камине
Становятся золой.
Виолончель, и кавалькады в чаще,
И колокол в селе...
- Меня, такой живой и настоящей
На ласковой земле!
К вам всем - что мне, ни в чем не знавшей меры,
Чужие и свои?! -
Я обращаюсь с требованьем веры
И с просьбой о любви.
И день и ночь, и письменно и устно:
За правду да и нет,
За то, что мне так часто - слишком грустно
И только двадцать лет,
За то, что мне прямая неизбежность -
Прощение обид,
За всю мою безудержную нежность
И слишком гордый вид,
За быстроту стремительных событий,
За правду, за игру...
- Послушайте! - Еще меня любите
За то, что я умру.