В кладовке какой-то немыслемой силой перевернулась банка оливы (*добавлено* хотя нет 0о. Узнала от отца, что это была эмаль для пола. Неудивительно, ведь я помн, что у оливы другой запах и консистенция) .
Воняет на весь дом и руки тянет от недавнего отшкрябования вязкой жидкости с кожи. Все равно руки пахнут синтетикой...
Уже почти два часа ночи. И я весь день уткнувшись носом в книгипытаюсь осилить последние страницы Маяковского. А не так он, оказывается, плох. Некоторые из стихов теперь даже нравятся).
Очень не хочу сидеть читать дальше: очень хочется в постельку.
Ваш Кир.