Ненавижу рассвет. Не стоял на краю каньона, не слушал ветер. Не эстет. Сраный мазохист-меланхолик, с небольшим стажем укуренности и алкоголизма. 92 дня сплошных пьянок и тупейших речей, скрытых за тряпочкой-накиткой. Философии. Слов все меньше и меньше, скоро буду мычать. Круг замкнулся.

Да здраствует метафизика.

Понял что не живу, потоки мыслей остановились и водят хоровод в голове, от того тошнит и хочется блевать.

Верю только в веру. Больше ни во что.

Время измеряю в сигаретах, пьянках и количестве заданных вопросов "Зачем?".

Глупые и странные ответы ни к чему. А все такие.

В поисках истинной, настоящей и незабвенной любви сижу на диване.

Наверное тоже сидит на диване и меня ищет. Стопудово.

За ленью жить скрывается, философское обоснование самоубийства.

Иду по улице, и вижу такую картину. Мальчик 14 лет переходит дорогу с отцом, делаю первый шаг на зебру, берет отца за руку, и идет забитым взглядом смотря вниз.

Тошнит, хочется убить. Кого-нибудь, просто взять и по горлу к чертовой матери, суки.

Глазами голодного, мокрого пса, а лучше (ссссссссССсссСобаки!!!) смотрю перед собой и вижу свежее мясо.
Поводком, блядь, привязан.
Не дорваться. Хоть глотку рви, хоть бошку режь.

8 сраных подтекстов, шесть буквальных смыслов, четыре драных видения, и единственный конечный итог.

Тошнит.







Сколько верности в тающем снеге. С.

В колонках играет - Расстреляли рассветами память бредущую в полю.