_Diata_ В_Танце_Сансары

возможно, это самая лучшая девушка на Лиру
по крайней мере, мне так кажется
просто раньше я ее "прятал"
ревность

в 1-м дневнике - жизнь физическая
во 2-м - жизнь души
и в телесную и в духовную оболочку влюбляешься раз и навсегда

Исходное сообщение В_Танце_Сансары
Дневник - нить моей жизни, столь трепетно связывающая мгновенья, опутывающая сердце, сжимая его, разрывая в клочья, возвращает сознанье в минуты ушедшие в небытие, и снова и снова заставляет переживать те боли и горечи, те минуты безмерного счастья и беззаветной меланхолии. Перечитывая строки, написанные мною когда-то, о чем бы их повествование ни шло - моё существо отзывается неутолимым теплом. Сознание содрогается, соприкасаясь с этим чудом. А чудо в свою очередь является ничем иным, коей является жизнь. Рождение, смерть, перерождение….И вот она! Эта великая ценность, имя которой - жизнь. Она сияет и переливается всеми цветами радуги подобно хамелеону, внезапно затухает, растекается буроватой грязью из-под колес машин, цветет и источает великолепный аромат весеннего ландыша среди сухих прошлогодних листьев, увядает будто трава, внезапно настигнутая осенним морозцем. Рассвет, зенит, закат. Все снова и снова – рождение, смерть, перерождение. Быть живым.

ее дневник - не набор слов и предложений
это шум ветра, журчание ручья, лучи солнца, вечерние тени...

Исходное сообщение В_Танце_Сансары

........лица, лица….. Кругом разные лица, и встречаются таковые, которые можно объединить в одну категорию без боязни ущемить самобытность каждой отдельной натуры... Лица, исполненные душевным безмолвием, чьи взгляды по эмоциональности своей схожи с черно-белой крупой на экране телевизора. Люди словно тени кочуют из одного цветового пространства в другое: черное, белое, и снова черное… Они возникают перед глазам неким подобием слепых лошадей на каменоломнях, влачащих тяжелое ярмо по кругу. Люди слились в невозмутимую массу, изолировавшую саму себя оттого, что может принести радость. Глаза их открыты, но они не видят красок, они не видят прелестей мироздания даже на поверхности, не видят волнующей красоты и изящества. Серые маски уныния покрывают их лица, чуткость и чувственность уходят в небытие. Прелый мох, таящий свои страхи под мокрой осенней листвой…
Отчего они считают невозможным радоваться тому, в чем трудно найти радостные аспекты, но зато любой радостный миг перевоплотить в подобие траурной церемонии? Возможно оттого, что, опустив планку ниже, ее легче перепрыгнуть. Пониженная динамичность их внутреннего состояния приводит к понижению эмоциональной планки настолько, что они без труда ее перешагивают и не желают для себя большого. Скудность желаний и боязнь движения вперед обрекает их довольствоваться малым. Тусклая масса, до нельзя занизившая свои духовные потребности, масса, которая создала над собой иллюзию черно-белого колпака. Спрятаться, не выдержав жизненного напора….

31 января, 2005г.

Я ощущаю, как меркнет огонек в моих глазах, исполненный непринужденной игривостью и интересом. И вот, теперь меня постоянно посещает одна навязчивая мысль: я тускнею, незаметно вживаюсь в ряды столь ненавистного мне серого народца…

природа не поскупилась
в "довесок" ко всему _Diata_ обладает еще и поэтическим даром

Исходное сообщение В_Танце_Сансары

Из жизни миг , он так далёк
Пучиной смытый уголёк
Истлел он где-то в глубине,
И стал так не понятен мне.
А может был когда-то он,
Нечистым ледяным комком,
И пробежал сегодня днём
По городу простым дождём?
А может был снежинкой он,
Упавшей на мою ладонь,
Растоплен жалящим теплом,
Тем,что дарил кому-то он.
А может был он и травой,
Что зеленела той весной,
Засушенной порой осенней,
Убившей всё безликой тенью.
А может он в костре сгорал,
От жара пламени сбегал
Клубами дыма в небесвод,
К тем облакам средь неба вод.
На землю опадал росой,
Разбитою стальной косой,
Израненный стекал в одно
Земли намокнувшей пятно.

(3 апреля, 2оо4 г.)

фото в комментариях
SERGEY1
[показать]