Люблю бродить по книжным магазинам. Все эти стройные ряды дорогих изданий классики и вразнобой выстроенная литература современности. Столько всего, что хочется прочесть… Вот так идёшь вдоль полок и думаешь: «это же жизни не хватит всё это перечитать»… а потом проходишь чуть дальше и думаешь: «это же сколько жизней потрачено чтобы это написать». В последнее время люблю забредать к полкам русской современной прозы. На задней обложке всякие бородатые, именитые дядьки, с кучей литературных премий и совершенно неизвестными фамилиями. Открываешь на середине, прочитаешь пару страниц и подумаешь: «белиберда». Так жалко что Гришковец всего один и весь такой занятой, что его книги появляются так редко…. А может даже это и хорошо, а то бы пресытились бы… Так вот открываешь какого-нибудь автора… русского, современного, с премиями… открываешь а там русские фамилии: Комаров, Кузнецов, Егоров… и не хочется дальше читать. Не цепляет. Не знаю даже почему. Может я безнадёжно испорчен беллетристикой? Мне не нравятся русские фамилии в современных романах. Может потому и Гришковца читаю, что он опускает фамилии. Ты знаешь что его герои русские, но не встречаешь их фамилии на каждом шагу, ими не испещрены страницы и абзацы. А почему у меня такое отношения – я даже не знаю и не могу объяснить. Может в своё время перечитал много советских детективов и теперь любая книга, где много русских фамилий вызывает у меня какую-то особую неприязнь. Неужели если бы там встречались Смиты и Джонсоны, мне было бы легче это читать? Не знаю…
В этот раз я выбрал Виктора Шендеровича. Сборник ранних рассказов – 1997-1998г.г. Я открыл где открылось и попал на совершенно прелестный рассказик: «Кинотеатр повторного фильма». Несколько строчек и становится приблизительно понятным, что происходит в рассказе… Я не умею выбирать книги… вот так вот читаю, просматриваю, листаю и пытаюсь определить интересная книга или нет. А ведь могу попасть не на ту страницу или не на то настроение. Но сегодня совпало, а позже в транспорте прочёл ещё парочку и чуть было не начал сомневаться. Но, кажись, на этот раз повезло. Всё довольно тонко, приправлено своеобразным юмором… вобщем довольно неплохо, а местами даже совсем хорошо. И снова думаю: «а если бы начал с первого рассказа – купил бы или нет? Или Гришковца начал бы читать не с «города», как бы тогда сложилось?». Всё таки у каждого автора и у каждой книги с каждым конкретным человеком есть всего один шанс встретиться так, чтобы понравится друг другу. Если бы мы в каждом случае использовали бы этот шанс, то нелюбимых книг просто бы не существовало (с оговоркой что речь идёт о сколько-нибудь серьёзной литературе, не ширпотребе и беллетристике).
Так вот «Кинотеатр повторного фильма»... Коротенько, но очень задевающее написан. Читаешь и тоже хочешь чтобы к тебе вот так вот подошёл незнакомый человек и сказал что будет дальше, указал места в твоей жизни, которые являются поворотными. Ведь всё можно изменить, всё можно настроить лучшим образом… Просто иногда не хватает такой мелочи: уверенности в своей правоте, уверенности в лучшем завтра. И ты идёшь по жизни, останавливаешься, задумываешься, начинаешь сомневаться, сходишь с дороги и наблюдаешь как машинка с надписью «твой шанс» проезжает мимо. Неспешно, на небольшой скорости… Но ты медлишь, всё больше сомневаешься, вроде бы и рвёшься её догнать, но и не знаешь стоит ли… Провожаешь её глазами и как только она становится недосягаемой – начинаешься жалеть. Потом ждёшь следующую, а её всё нет и нету… Сколько же об этом написано книг, сколько фильмов снято… Но это происходит каждый день и никто ничему не учится, никто ничего не может изменить. Люди снова и снова надеются на то что время, судьба или ещё кто-то другой расставит всё по своим местам… Всё также стоят на обочине и провожают глазами машинки, в которых от них медленно, совершенно не спеша уносится и время и судьба… и любой «кто-то другой», способный по их мнению что-то разрешить в их жизни. И думаю, найдётся много тех, кто и это назовёт судьбой, но мне ближе назвать это явление «циклической глупостью». Ведь всё дело в маленькой детали: неуверенности в своей правоте. А где её взять то? Да в самом себе, больше негде… Никто другой со своими советами не сможет дать тебе истину. Истина в каждом из нас, нужно всего лишь быть до конца честным с собой – вот и всё. Но это «вот и всё»… оно такое сложное, что иногда проще стать на обочине и смотреть как уплывают вдаль машинки, чувствовать как медленной и гладкой рекой скользит по твоим ладоням время. Вот так стоить, смотреть, чувствовать и ждать, когда всё само собой разрешиться и образуется, когда придёт твоё время и тебя настигнет твоя судьба. Эх… Если бы всё оно было именно так…