Вечер. Переход. Немногие прохожие. Домой. Торговцы фруктами, южные люди, громко разговаривают по своему, убирают лотки. Мусор. Охранник на стуле, курит. Под надписью "Курить запрещено".
Грязно, тихо.
Бабушка стоит. С баночкой. С табличкой. Бросаю в баночку десятку, прохожу дальше. Останавливаюсь, вглядываюсь.
"Два внука без родителей".
Возвращаюсь, выгребаю все деньги из куртки. Кладу. Она смотрит мне в глаза. Выгребаю все из пиджака, тоже отдаю. Беззвучное "спасибо". Не за что. Слишком близко. Слишком понятно. Слишком мало. Даже если это и не правда.