Где твои хваленные дожди?
Они ждут кого-то? Может тебя?
Сидишь и ждушь, ждешь и сидишь. Пепельница льется за края. Как в тумане, и кругом крылатая романтика: одиночество, сигаретный дым, слезы, сжатые кулаки...
И весь этот театр надоедает уже после второго месяца заточения.
А дожди все чего-то ждут, наверное надеятся...
Разводы от туши тоже шутка. Нервные крики в переходе - хладнокровный плевок в лицо. А всякий со мной беседуюющий - говорящий маникен, не хочу даже пытаться запоминать...
Наша жизнь - шкатулка. Куча мусора, а выбросить жалко!