Зачем-то почитав архив своих записей в дневнике, поняла, что он постепенно превращается в лытдыбр. Да и все бы ничего, мысли ж пишу, что в голову придет, но не скатиться бы после этого на тупое разгадывание сканвордов (буде попадутся любители, не обижайтесь, это я их просто не люблю) и чтение, прости господи, Донцовой (см. скобки выше).
А и еще мощно подводить стрелками глаза и красить губы ярко-оранжевой помадой, а так же взбивать искуственные, обесцвеченные кудри в легкое облако, как у виденной давеча женщины неопределенных лет. Почему-то для меня это высшая степень опрощения мыслей и душевных движений, выраженная внешне.
Честно говоря, пока что мне мало понятна связь дневникового дыбра с такими, вот, событиями, но наверное, она есть, раз такое в голову пришло.
Эк куда мысль на ночь глядя завела. Все, спать, спаааать.