Под отсвет винного бокала,
Что в ярком пламени искрист,
Про грань душевного накала,
Порой про то, что непристало,
Стихи мне пишет скандлалист.

Зовет мечтой, и я краснею.
Румянец - розой на снегу.
От рифм порой я цепенею,
Потом, вчитавшись пояснее,
Сдержать улыбки не могу.

Я понимаю, что быть может
Не мне одной писал в тиши.
Есть покрасивше, помоложе,
Те, кто поэту сердце гложет,
В чью честь фантазие грешит.

Поэт одну любить не может,
Но каждой преподносит все же,
стих, как осколочек души.


5 августа 2005