* * *
Отражаясь в собственном ботинке,
Я стою на грани тротуара.
Дождь.
Моя нога в суглинке,
Как царица черная Тамара.

Зонтик раскрывается гранатой.
Вырастает водородный гриб.
В пар душа -
(Как тяжела утрата).
В грязь кольцо -
Должно быть, я погиб.

Но как странно -
Там, где я все меньше,
Где тускнеет черная слюда,
Видеть самого себя умершим
В собственном ботинке иногда.


* * *
О, Весна!
Это ты, верно.
Это ты, моя дорогая.
Будем жить, себе песни слагая,
И друг другу дарить цветы.

Вот цветок магазинной обновки,
Вот цветок золотистой головки,
Хризантемы неяркий цветок.

Говорите, хотите про это,
Про несчастья военного лета,
Про цветы обожженых рук,
Но я слышу железный звук:
Вырос черный цветок пистолета.

И когда подойдет мой срок,
Как любимой не всякий любовник,
Замечательный красный шиповник
Приколю я себе на висок...

* * *
На пороге, где пляшет змея и земля, —
кровавое дерево следа.
Я вижу, уходит через поля
немая фигура соседа.

А волны стоят в допотопном ряду.
И сеется пыль мукомола.
Старуха копается в желтом саду,
отвернутая от пола.

Что надо ей там?
Но приемник молчит,
и тихо,
по самому краю,
уходит за море соседский бандит,
закутавшись тенью сарая.


* * *
Быть может, это хлопья летят —
умирая, тают среди громад.
А может, это рота солдат
на парашютах спускается в ад.

Ну что ж, таково назначенье их канта,
такова безграничная ночь над Москвой.
И ясна авантюра того лейтенанта,
что падает вниз у окна моего.

Их деревья преисподней встречают сверчками,
и последние черти им честь отдают.
И не видно огней. Только звезды над нами
терпеливо построены в вечный салют.


Станислав Красовицкий. *


СОЮЗ ДРУЗЕЙ
(Старинная студенческая песня)

Поднявший меч на наш союз
достоин будет худшей кары,
и я за жизнь его тогда
не дам и ломаной гитары.
Как вожделенно жаждет век
нащупать брешь у нас в цепочке...
Возьмемся за руки, друзья,
чтоб не пропасть поодиночке.

Среди совсем чужих пиров
и слишком ненадежных истин,
не дожидаясь похвалы,
мы перья белые почистим.
Пока безумный наш султан
дорогу нам сулит к острогу,
возьмемся за руки, друзья,
возьмемся за руки, ей-богу.

Когда ж придет дележки час,
не нас калач ржаной поманит,
и рай настанет не для нас,
зато Офелия всех нас помянет.
Пока ж не грянула пора
нам отправляться понемногу,
возьмемся за руки, друзья,
возьмемся за руки, ей-богу.

БУЛАТ ОКУДЖАВА

ЗЫ Правильно говорят, что надо написать не много. Ведь тогда то, что написано, будет на вес золота...

ЗЗЫ Адрес этой гениальности в нете: http://www.rvb.ru/np/index.htm

* Справка для интересующихся: Станислав КРАСОВИЦКИЙ (Подмосковье) — поэт. Родился 1 декабря 1935 года в Москве. Закончил Московский институт иностранных языков. Период активного творчества — вторая половина 50-х. В начале 60-х отказывается от поэзии, уничтожает все написанное (стихи, однако, сохранились во многих списках и в памяти друзей). Ныне отец Стефан (Красовицкий) — священник русской православной церкви. В последние годы вернулся к поэтическому творчеству.

Вот =))