Детка, твою бы энергию в мирных целях,
Детка, твой яд бы сцеживать - да в лекарства:
Меньше было б обиженных, меньше - хворых.
Ну что тебе не сидится среди тех, за которых
Дают полцарства?
Что тебе все мерещится тенью многоугольной
Тот ли берег, другой ли? Что слышится шепот-шорох?
Осторожней. В конце концов, ты из тех, которых
Убивают невольно.
Так легко, что и не заметишь, это тебе не порох,
Не тонкая сталь и даже не цианистый.
Детка, зачем ты помнишь о тех, для которых
Ты сама - убийца?
К чему этот смазаный грим? Дурновкусие, дурновластье?
Твоя муза, ну спорим, однажды скончается в трудных родах?
Детка, ты разве не видишь, что даже счастье
Твое не котенок пушистый в руке - собака шальной породы
На разорванном поводке?
Так какого рожна ты смеешься на остановках
Полуночных, хлебом кормишь луну, реку кормишь луною?
Детка, право, даже чертям, и тем за тебя неловко,
Хотя украдкой они, вероятно, гордятся тобою...