В каком-то захолустном старом тире
Прицелились, нажали на курок.
И вот, крутясь, мелькает в светлом мире
Планета-пулька. Кто же был стрелок?

Храним молчанье, если что-то знаем.
Не зная же, стремимся говорить.
Живем себе. Но чаще проживаем,
Как будто вечна жизни нашей нить.

Учил недаром Будда полуголый,
Что лишнего нам лучше не иметь.
Вотще колеблют мудрые глаголы
Струн мировых отзывчивую медь.

Уже не помня прошлых воплощений,
Рифмуем мы горячий ток крови
С потоком времени и гулом превращений
Скрещений судеб в крестики любви.

А кто-то эти крестики наносит
На мастерски пробитую мишень.
И радостно ее в кармане носит
Пол-Вечности, короткой словно день.
(с)