Хочется писать. Очерк, зарисовку, этюд, рассказ, повесть, роман, все что угодно. Но вдохновения нет. Даже хокку не складываются. Я бессмыслено открываю и закрываю word, вкусно хлопаю чехлом кармнника, пробую губами холодный алюминий стилуса, прикасаюсь им к упругому экрану... но не могу написать ни строчки. Нет ни одной идеи, ни одной мысли, ни одного сюжета. Я захожу на форум рамм.ру, читаю там переводы Ассасина и завидую ему почти черной завистью. Он мучается над переводом две недели, но каждый раз из-под его мышки выходит шедевр. Его муза не спит.
А моя муза... я забыла, как она выглядит. Я почти забыла ее запах. Кажется, когда-то она пахла кожей и карманником. Потом она потеряла запах, задо обрела вид - это были искрящиеся глаза Рихарда Круспе, когда он смотрел на меня на автограф-сессии. Потом глаза исчезли. Опять появился запах. Запах Annihilator. Запах человека, настолько яркий, что он кислородом лился на потухающий костер вампиризма. А сейчас... я настучала этот жалкий и бессмысленный набор символов. Кажется, муза вернулась.
[показать]