ПУСТОЕ НЕБО
автор: Romanta D.
с весьма необычным пейрингом: Фарфарелло х Оми
Жанр: по всем параметрам это очень ангстовый фик. В придачу ещё и death-fic
Рейтинг... ну только за мрачность.

Пустое небо, небо без души. Странно, когда говорят, что душа отправляется на небо. Чушь. Небо – просто бездонная крышка мира, душе там делать нечего.

Умирая, душа падает, в бездну. В персональное чистилище. Хотя умирает ли душа, когда ее тело мертво? Наверное, нет. Душа бьется в агонии, судороге, и лишь то, сколько продлится ее агония, определяет – рай это или ад.

А потом новая жизнь, новая смерть, новая агония. Замкнутый круг, из которого нельзя выбраться. Белки в колесе.

А жизнь нам дается только для того, чтобы мы могли разнообразить хоть одну часть этого проклятого цикла. Часть между агонией и смертью, называемую жизнью.

Для кого-то жизнь может быть сразу всем, своим персональным адом. И ведь есть тот, кто смотрит на этот бесконечный цикл душ, смотрит свысока, радуется своей задумке.

И играет чужими судьбами. Это просто разные цвета в бесконечном цикле.

Я выбираю красный цвет, цвет крови. Цвет Твоей боли!

Моя боль – я отдам ее Тебе. Твоей кольцо из мучимых душ будет обжигать Тебя.

Я лишь песчинка, лишь малая искорка, я это знаю. Но даже маленький тлеющий уголек может жечь, и я буду стараться, чтобы причинить боль Тебе.

Над головой в пустом бездушном небе, отражении Его взгляда, плывут редкие серые облака. Как комки пыли. Небо кажется свежим и пыльным одновременно, отвратительное холодное осеннее небо.

И все началось такой же осенью, как эта, ранней, с холодными рассветами и багровыми закатами. И был ты, глупый мальчишка с золотистыми волосами и наивными синими глазами. Синими, как пронзительно-высокое небо зимой.

Глупый котенок, который так наивно пошел за мной, надеясь на что-то.

На что ты надеялся, мальчишка?

Для тебя существуют глупые детские мечты и надежды, для тебя в этой части замкнутого круга созданы забота, любовь, ласка, тепло, нежность… Пустые слова со сладким привкусом и розовым налетом.

А ты пошел за мной, по моей дороге. Это моя дорога, мальчишка. Здесь нет ярких цветов.

Только пыль, лед, металл, кровь и боль. Хочешь ли ты этого?

Тебе нужна забота и любовь, чтобы кто-нибудь носился с тобой, оберегал тебя. Я не буду любить тебя, никогда. В этом цикле существования – не жизни, существования – я выполняю свои миссию. Ты можешь пойти со мной, но это будет твоей ошибкой.

В босые ступни врезается стекло твоих разбитых надежд, терновые шипы обвивают ноги, раня твою нежную кожу. У тебя есть шанс вернуться, мальчишка.



Ветер шевелит голые ветви деревьев, листья уже давно облетели. Дыхание – белое облачко, которое быстро рассеивается.

Как и твои иллюзии, которые ты создал для себя.

Впрочем, мне нравится эта игра. Пойдем со мной, мальчишка, и я покажу тебя настоящий мир, без сладких грез, созданных Им для глупцов, которые мечтают о вечном счастье и своем благополучии. Они еще стремятся к чему-то, хотят достигнуть в жизни своих целей.

Глупые. Это не жизнь, это просто одна часть вашего пустого существования.



Тебе было больно. Но ты принимал эту боль. Ты мазохист, мой маленький…

А ты улыбался мне через слезы боли, принимая ее, как ласки, которые предназначались тебе в жизни.

Почувствуй горький вкус страдания, который вскоре станет казаться тебе слаще всего, потому что это боль стала Его.

Лезвие сквозь ладони, кровь струится по запястьям. Больно? Конечно, больно…

Напуганный, ты убегаешь от меня… чтобы потом вернуться. Зачем ты вернулся? Я не могу дать тебе ничего, кроме боли. Боли Ему.

И в твоих синих глазах, на самом дне, я вижу безумный блеск, отражение моего. Ты готов принимать всю это боль, ты хочешь принимать эту боль. «Из твоих рук – даже смерть».

Глупый котенок, чего ты от меня не получишь – это смерти. Смерть – переход в другую часть этого замкнутого круга, которым играет Он. Но мы не позволим ему играть нами, не так ли?



Ветер пронизывает холодом, шурша мертвыми листьями на земле. Серый камень могилы устлан сухим золотом осени.

На могиле выбиты даты – рождения и смерти. Всего семнадцать лет жизни. Так мало, правда?

Но в твоих глазах, застывших тогда стеклянным взглядом навсегда, возраста не было. Ты был невообразимо стар и так юн.

И снова, снова Он отнимает у меня то, что было мне дорого. Да, мальчишка, ты был дорог мне. Я дарил тебе боль, ты принимал ее, как дорогие подарки. Я не говорил тебе глупых слов любви – это лишь безделушка этого существования.

Но ты не был таким, как я. Ты был моей противоположностью. Инь и Янь.

И ты знал, что такое боль. Пытаясь увидеть в этом мое признание тебе. Наверное, ты видел.



На сером камне – капли дождя. Как слезы, оплакивающие очередную смерть. Какая глупость.

Под датами – твое имя. И дальше – пустые слова о тебе. Ты не был таким.

Ты был моим, и никогда мне не принадлежал. «Я твой, я весь твой. Моя жизнь принадлежит тебе, моя душа принадлежит тебе, мое сердце…».

Нет. Я был твоим, и не был. Мы принадлежали друг другу, но мы были всегда частью Его игры.

Марионетки. Хотя… нет. Марионетке хозяин уделяет внимание, ведет ее жизнь. Но Ему нет дела до каждой песчинки…

Вряд ли Он позволит мне надолго задерживаться здесь. В жизни.

Мы скоро встретимся здесь же. Прощай, котенок Оми. И до встречи…
kleine_fritz