ГОРОДСКАЯ РОМАНТИКА

Когда из носа течет кровь, остается только задрать голову  к небу и постараться не запачкать свитер. На небе много всего – звезды, луна, облака, а еще иногда там случаются птицы.

И вот ты стоишь, прижимаешь к носу ладошку, дергаешь правым глазом и смотришь. Одна пролетела. Вторая. Третья. Кровь все течет, ладошка уже липкая, ты трясешь ей, капельки падают на грязный снег. И тут же, как только упали, смешиваются с землей. Где твоя кровь? Где московский снег? Собачка прошла и пописала…Надо же! Твоя кровь, моча этой суки, снег, падающий оттуда, где летают птицы – все оказывается  на земле, и всю эту кашу месят ботинками мужики с сигаретами в зубах, топчут каблучками девушки в юбках, возят по подошвам бабки с рынка.

А кровь из носа все течет. Ты не смотришь на землю. Зачем? Там все и так ясно. Все как всегда, ничего нового тебе не открылось. Ты смотришь на птицу. Вот она летит. Делает какой-то непонятный финт, лавирует, парит, слегка двигая крылом. Небо такое чистое, птица летит так, что хочется сесть в грязный снег и заплакать. Но ты просто смотришь вверх.

Именно в это момент птица смотрит на тебя. Своими маленькими, черными бусинками. Глупость! – думаешь ты. Но все равно видишь, как с высоты этого свободного птичьего полета мигаю тебе ее глаза. Она улыбается тебе? Возможно.

…Через секунду на твоей голове оказывается свежий, летевший специально для тебя прямо от звезд голубиный помет.

Ты садишься на снег и плачешь.

А кровь из носа все течет.