Был пульс в висках, когда я впервые решилась. Была дрожь в пальцах, когда они впервые набирали твой адрес в строке "Получатель". Адрес, не данный тобой лично, а найденный где-то, как бриллиант в куче песка, который неловко держать в руках оттого, что он не подарен, а потерян кем-то, но нельзя бросить из-за слишком большой ценности.

Было эхо собственного сердцебиения, заставившее тишину содрогнуться, когда пара банальных решающих строк улетела в неизвестность.

Были дни тягучего, липкого ожидания, вцепившегося в усталые нервы и питавшегося моей кровью, а затем минутный ступор при виде выделенного жирным шрифтом твоего имени. Было промедление, желание растянуть минуту неизвестности, была разрядка - вся моя измученная воля, вложенная в один щелчок мышки.
Был тихий смешок, несравненно тихий рядом с громогласным маршем моей боли, как плеск воды под крылом чайки где-то в безбрежном океане.
Был твой простой вопрос и короткий, сухой ответ - мое имя.
Была ясность. Неузнанность. Ненужность.
Но зачем-то была глупая надежда...

...А за нею снова дни ожидания, пропитанные горьковато-сладкой иронией.
Был повтор краткого мига неизвестности, был еще один щелчок, обнаживший злостную правду - всего одно слово с точкой. Глухота. Отмазка.
Был крик...
И не было ответа.
А глупая надежда и не думала исчезать, она отстояла право на финальный танец на руинах, последний стон обгоревшей скрипки среди шума падающих стен.


Снова и снова уже не дрожащие пальцы наберут привычный пароль, и уже почти не ощутимый холодок пробежит по спине, когда взгляд споткнется о бесстрастную надпись "нет непрочитанных сообщений".