Вчера надо было поговорить на любую тему с тётечкой по-английски. Когда она предложила мне рассказать про мои хобби, мне стало страшно и я предложила, что лучше давайте я расскажу про работу. На это она резонно спросила не трудоголик ли я. Потом вечером, пока шла по дорожке до дома с остановки, в определенный момент поймала себя на том, что иду на автопилоте, даже не думаю ни о чем и по сторонам не смотрю. А потом еще позже в ванной прочитала у Нила Геймана в Neverwhere про то, как человек стоял на крыше одного из домов в центре Лондона и сокрушался о том, что этот район умер, потому что люди в нем не живут, а просто работают. А живут они в спальных районах, если это можно назвать вообще жизнью, - приползание после работы домой на диван, и оживают может немного только к выходным.
Это я к чему. Это осознание забитой фразы "как белка в колесе" отчетливо на своей шкуре. И выхода только два - или вон отсюда, или хотя бы получать от этого по максимуму то, ради чего ты всё это. Я перестала расслабляться. Надо обратно учиться посылать все раздражающие факторы наф и получать от жизни удовольствие, или она меня съест.