Болею. Тихно и мирно, не отвлекаясь на мелочи, умираю под одеялом.

- Ну ты там как?

- Плохо.

- Хочешь, я зайду к тебе завтра после обеда...

- Э.. мм... знаешь... Ты меня сейчас захочешь убить...

- Только не говори, что ты куда-нибудь пойдешь завтра.

- Ага. Пойду. Только не убивай меня, пожалуйста...

-... ... ... А что тебя убивать? Сама умрешь. Куда? Надолго?

- Э.. в аэропорт...

А дальше непереводимая игра слов и эмоционально окрашенных выражений. А то... От границы славного города Минска до аэропорта 42 км... Я бы тоже ругалась, если бы не на себя.