[322x592]
Твой сон, бумаги, графоманство. Как делать нечего сейчас. Звучание принтера и клавиш мышки, клавиатура как живая. Кто пишет, кто работает сейчас?! Молчание. Шум машин из под открытого окна. Мужские голоса курилки. Гул беспрерывный улиц здешних. Мучение безделья. Денег нет. Движение застыло. Часов минуты медленно ползут. Секунда, две, как будто вечность в патоке течет. Застряла. Машины, менты и разборки – о чем еще говорить? Смех глупых людей, как мухи жужжание. Громыхает мир, вне мира иного. Хочу туда! В пыль, грохот и грязь. Зато все живое, мое. Бесит! Так много, так мало. Как много внешних факторов-раздражителей, неуместных в этой затхлой местности. Движения нет. Музыка мертвых, как плита из бетона, давит на душу, желая убить и ее. И так уже не осталось живых. Все заросло, оплыло, замело. Мы тело воздвигли на пьедестал. Забыв о душе. А осталась она? Как будто ушла – не видать, не слыхать. Нет трепыханья. Мыши щелчок. Закрыта страница, закрыто окно. Что там бы ни было, не нужно оно. Затвора щелчок. Солнце погаснет? Осечка. Душит паук. Пьет кровь, опустошая. Где ты? Улетела, оставив. Нет, сама отпустила, покинув. Вернись! Задыхаюсь.
Четверг, день, третье апреля две тысячи восьмого года, хочется каплю живой воды.