Туман.
Опять так хочется в Лондон, в котором ни разу не была.
Туман – страна призраков и теней, шорохов и шепотов. В нем так хочется побыть в тишине одной. А остальные чтоб проходили мимо по своим делам и не задевали.
Иду, слышу стук каблуков – диссонанс, слишком громкий стук, режет слух.
В тумане тишина и покой, и лишь неясные шепоты от проплывающих мимо теней. Люди? Может быть. А может и просто духи, которым наконец-то выпала возможность погулять в нашем мире.
В тумане нет острых краев, ясных очертаний. Иду и радуюсь, благоволю к туману. Депрессия уходит в никуда.
На платформе необычайно тихо. Лишь две человеческие субстанции о чем-то громко говорят, нарушая туманность, разрушая эти мгновения тишины и покоя, слияния миров.
Смотрю на уходящие в молоко рельсы.
Жду.
Стук, пара огней – поезд.
Тихо стуча, подъезжает.
В вагоне все молчат, но не спит ни кто. Приглушенные голоса. А за окнами проплывают неясные силуэты деревьев, домов,… а может и … Воображения хватает на другие неизвестные миры: то бескрайние степи, то море, то лес, то горы. А может и не воображение, в тумане зацепило.
Город.
Шум.
Люди.
Спешат, галдят, существуют. Не понимают. Ругают туман, он им мешает. Как можно?!
Прожить лишь несколько мгновений в тумане, пока он тут, пока подарен нам для покоя и тишины.
Шаг, другой.
Парк. Долгожданные минуты покоя и единения с туманом.
Еще шаг.
Тени, шорох.
Шаг, шаг.
Ветер, шепот.
Иду. Не спешу. Успею.
Стук, опять стук каблуков. Зачем?!
Убегаю. Сожалею.
Улица, дома. Слишком много людей.
Последний взгляд в туман.
Пора.
Буду ждать.
Приходи.

Утро двадцать пятого марта две тысячи восьмого года, в период непонятной депрессии и ожидания солнца.
[671x699]