И снова непродолжительная полоса неудавшегося вдохновения разрушена пронзительной стрелой. Я встречаюсь с чем-нибудь едва ли не каждый день. Но не всегда мимолетной мысли и интереса к чему-то достаточно, чтобы написать что-то достойное. А некоторые идеи зреют неделями, прежде чем прорываются на свет сквозь сумеречную пелену моего векового духовного тумана...
Случается, вдохновение приходит совсем неожиданно, приносится на крыльях недавних историй, открывает новые грани эмоций, объясняет то, что ты чувствовал, о чём думал, как переживал.
Так и сегодня появилась новая песня. Не спрашивайте, куда она пойдёт. Мысли есть, но не хочу загадывать...
Название, вроде как, говорит само за себя... Изнасилованная... изнасилованный... изнасилованные...
Идея родилась благодаря одной совершенно незнакомой мне девушке, которой, несмотря на всю неоднозначность и неблагоприятность текста, я, отчасти, посвящаю эту песню. Она (девушка) выскочила из черной парковой пелены и схватила меня за руку, попросив увести её оттуда. Лишь спустя несколько секунд, она начала плакать и говорить, что её изнасиловали. Однако, субъект насилия уже скрылся, а она, видимо, настолько боялась остаться одна, что не позволяла себя отпустить. Впрочем, эти слёзы и касания показались мне несколько неуместными, и я немного отстранил её, так, чтобы просто идти рядом...
- И когда успел... гуляли, ни силуэтов, ни звуков не было...
- Ну, он ножом угрожал...
- А...
На том разговор и закончился. Был бы вискарь, возможно, предложил бы глотнуть. А так, мы просто дошли до перекрёстка, и она пошла к своему подъезду, сжавшись, словно озябший, потерявший яркий осенний окрас, кленовый лист. Я не привык утешать незнакомых людей, да и вообще не очень люблю слёзы и слабость (а девушка была самим воплощением слабости). К тому же, от неё шёл запах водочного перегара... "Неспроста..." - подумал я: "...всё это... неспроста..."
Прошло два дня, мысль обратилась в форму, и я нашёл, что сказать обо всём этом... Ниже текст... Соглашайтесь или судите, но это - реальность. Правда в песенной оболочке...
А иначе нельзя... не люблю творения без смысла и души...
Хмм, в принципе, совершенно понятная мысль и я с ней согласна, кроме последней строчки. Почему осквернены оба? Почему плоть жертвы - это понятно, но почему причинивший насилие осквернил своё сознание (или всё же мнение о себе)? Сделал ли он этот перед собой (а если он не чувствует вины) или перед обществом?
Здесь речь о таком существе, как я, и как она. С одной стороны, циничное отношение к позиции смиренности, пораженчества. С другой - противопоставление двух "насилий": духовного и плотского. В итоге герой, являющийся моим альтер эго, говорит, что в этом мире они оба уже давно не невинны. Но каждый по-своему. И каждый волен решать, бороться с проблемами на уровне внешней оболочки, или чувствовать и понимать всё на уровне души - как следствие, переживать даже то, что происходит с теми, кто является рабом своего тела, прежде всего...
Мне было бы слишком неинтересно написать песню от первого лица обыкновенного паркового насильника... *улыбнулся*
_AnA_, мне кажется, настоящий творец - не тот, кто придумывает новую реальность, а тот, кто пишет, основываясь на своих истинных переживаниях и чувствах, не задумываясь над тем, насколько реально то, что он изобразил... Это может быть сюжет из жизни или только его образ, мираж. Ощущение чего-то, что будет, или таинство прошлого, до конца неизвестное даже самому автору. Но если это прочувствованно, то это реально. Даже если, например, в настоящем, автор не пережил что-то из того, что он написал. Он прочувствовал, пропустил сквозь себя, стал частью изображенного сценария, стал его героем... Не продумал роль, но прожил её несколько самых главных, естественных мгновений.
BlackCat87, в таком случае просьба после показать перевод мне, чтобы я подкорректировал некоторые нюансы, которые могут оказаться недоступными при адаптации оригинала...