Ночь нас-
тупит на нас
нами же
и разгладит мои
пролежни,
повы-
давливает
из недр залежи
трезвомыслия
нежности..
Больно же!

Эта страница - мука условностей. Я уже давно не являюсь собой. У меня даже нет почерка.
У меня нет ничего, в том числе и будущего. Так и буду крутиться от этих губ к тем.

Трепещи, трус - это твоя единственная услада.

Я не попрощался ни с кем из тех, кого боялся утратить. Я утратил себя, а они всё равно ушли, оторвав кусочки меня. Я весь из ран, что болят ложной памятью, псевдолюбовью.

И что же есть я, и за что я себя ненавижу?
За неустойчивость, за отсутствие целей, за ложь, за развратность, за слишком уменье казаться, за живучесть, за теплоту, за страх, слабость, лень, за расчётливость и либо непонимание, либо игнорирование задач..

Я не знаю, за что любить себя, кроме как за живучесть же
и постоянную готовность к репродуктивности.
Боже, люби меня! Возьми всё, но наставь на путь истинный, молю!
Ты не возьмёшь, ибо нечего.

Я же хочу быть сильным, горячим и последовательным.
Я хочу любить по-настоящему, чувствовать искренне.

Пусть недолго, но в кайф. Но жить.




~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Этой ночью родился еще один Ангел.. Его назвали Мечтой. Но пока он еще об этом не догадывается. Ангел сидит на облаке и ждет от вас писем. Правда он не знает, что они никогда до него не дойдут..

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~




Я хочу, чтобы на этом небе были ваши Письма в Облака. Письма тем, кто их никогда не прочитает.. Письма о том, чего может быть никогда не случится.. Письма Ангелу, по имени Мечта. Письма, которые дают вам возможность л е т а т ь



Просто верьте. И любите.

Всегда ваш, Ангел Грусти