После долгого перерыва пишу о том, как в очередной раз заканчивается любовь (которую придумали русские, чтобы денег не платить).

Летают противные мелкие мошки,
Садятся на черствые хлебные крошки,
На мой неостывший остаток обеда.
А я уже с вечера к встрече одета.

А я примеряю ее босоножки,
А я играюсь в нее понарошку.
Она прикрывается волнами пледа,
На пленке засвечена часть силуэта.

И мы выставляем на лестницу кошку,
И мне возвращают забытую брошку
Из чьей-то машины, из прошлого лета.
Я знала, что мошки – плохая примета.

Вот в следующий раз... Вот очередной мой роман... обязательно закончится хорошо. Хотя, когда они у меня заканчивались плохо?