В забытом замке на краю земли
Среди камней и праха и разрухи
Есть комната одна, в ней корабли
Из меди ослепительны, но глухи.
И там был стул, и там была кровать,
И краски лучшие по баночкам разлиты,
Художник обречен всегда страдать,
Слепой как ночь, один среди гранита.
Но он не знал, и знать он не хотел,
Кто враг, кто друг,
Кто здесь, а кто далече.
Он на холсте своем при тусклой свечке
Писал свой идеал,
Все ту, о ком гудел
В разбитых окнах забияка-ветер...
О ком шептал, смущаясь, юный дождь...
О ком молчал широкий звонкий нож...
Над ним смеялись; он и не заметил,
Что на холсте его чудесный лик:
Прекрасные глаза и грустная улыбка,
И нежная рука, изогнутая гибко,
А за спиною лес, что сумрачен и дик...
Ее писал он, верно, лет с десяток;
Шедевры, право, не пекутся как блины...
И были ночи вдохновения длинны,
И черный хлеб на вкус казался сладок.

взяла у Angel_of_the_Night