Признаюсь честно: есть в моих книжных запасах полка, к которой я обращаюсь крайне редко. Так редко, что и не упомню, когда это было в последний раз. Стоит там собрание сочинений Чарльза Диккенса в 30 томах. Нет, не собранное по подписке, а купленное в букинистическом магазине. Тогда как раз, помнится, должны были менять деньги, и приобретение этого издания казалось мне тогда неплохим сложением капитала. Да и стоило это собрание по тем временам достаточно недорого.
Покочевав с полки на полку, обосновался мой Диккенс на стеллаже. И стоит (или лежит?) там уже больше десяти лет…
Куплен он был в порыве, навеянном классикой – помните, у Каверина в «Двух капитанах»: «Григорьев – яркая индивидуальность, а Диккенса не читал!»? Не претендую на «яркую индивидуальность», и не скажу, что совсем не читала Диккенса. Было время – зачитывалась «Приключениями Оливера Твиста», раз пять, по меньшей мере, прочитала. Потом были «Большие надежды» и «Дэвид Копперфильд» и что-то еще – не помню, что именно, что-то из университетского курса иностранной литературы.
Потом я погрузилась в просторы фэнтези, и Диккенс оказался забыт.
…Мне кажется, для меня наступает время, когда я снова начну его читать. Во всяком случае, один том извлечен с полки и водружен на тумбочку, где ждут своей очереди книги, которые я собираюсь читать в ближайшее будущее. Надеюсь, что «Крошке Доррит» не придется пылиться еще и там…