Написалось…
Нет, это не автобиографическое. Это просто мысли, захотевшие вылиться на бумагу. Или – на монитор компьютера…


ПРОСТО

рассказ-мечта

Я знаю, что он меня любит. И он знает, что я это знаю… Но…
Я барышня семейная и искренне люблю своего мужа. И все-таки…
Каждую субботу мы встречаемся в супермаркете. Я делаю покупки, а он ждет меня у касс. Потом забирает у меня увесистый пакет, и мы покидаем магазин, расположенный на первом этаже дома, где он живет. Идем к его подъезду, поднимаемся на третий этаж… В прихожей я оставляю обувь и пальто и прохожу в кухню. Там я просто варю кофе – в потемневшей от времени турке. Потом разливаю его в тонкие фарфоровые чашки. Мы молча пьем кофе – не потому, что нам не о чем поговорить, просто так хорошо молчать вдвоем… Пресекая мои попытки вымыть посуду, он собирает чашки в раковину и все так же молча целует мою ладонь. Затем я возвращаюсь в прихожую. Обувь, пальто… Он, снова взяв в руки пакет с моими покупками, не одеваясь, спускается со мной во двор. Там я забираю свои вещи и ухожу, кивнув ему на прощание. Ухожу – до следующей субботы…
Мы работаем в соседних отделах и почти не соприкасаемся по работе.
Я просто знаю, что он меня любит.
И он знает, что я это знаю…