В колонках играет - Nautilus Pompilius - Утро Полины
Настроение сейчас - эмоции отсутствуют

Не буду много писать. Напишу только одну мысль.
Вчера пришло письмо от Марины Киселёвой. Цитриовать не буду, но суть в том, что я понял, что практически разучился мечтать, разучился думать о маленьких, простых вещах, как то: (тут я пускаю мысли Марины) о пятне на куртке, о поручнях автобуса, о том, как можно погладить против шерсти золотого зверя, о том, как можно зимой нарисовать зелёным маркером на стекле траву и деревья. Теперь все мысли только о боте, о тренировке, о том, что приготовить пожрать, не нужно ли чего-нибудь купить пожрать. Ну и иногда всё-таки прорезается в моём мозгу что-то высокое, но это так... не более, чем вспышка на Солнце.
А может, я не разучился. Скорее всего просто не умел. Вот почему я не написал ни одной настоящей песни, вот почему я не сочинил ни одного настоящего стихотворения. Так... были намётки: всё-таки иногда посещала муза ненадолго. Я не творческая личность. Всё обман. Всё, что я не создаю - всего лишь попытка доказать обратное, именно доказать, что я могу что-то родить! Мда...
Кстати, я уже когда-то думал на эту тему. Вот, что получилось:

Ты думал, ты великий человек,
А оказался так... посредственность и только
И ничего особенного нет
Таких как ты вокруг сам видишь, сколько.

Полубеглец, полупоэт,
Полуглупец, полуфилософ,
Задавший тысячи вопросов
И не нашедший так ответ.

Ты думал, для тебя всё в мире,
Ты думал, что тебя все ждут.
Привык держать карман пошире,
Опаздывать на эннадцать минут.

Ты думал, что вокруг всех понимаешь,
Что каждому способен ты помочь,
И сразу десять дел себе хватаешь,
Расчитывая на внутреннюю мощь.

Но где она? Куда же подевалась?
Забудь про это: в прошлом всё давно.
Считай, что тебе просто показалось,
Сомни все мысли, выбрось их в окно.

Как там в Бойцовском клубе говорила Марла: "Я подтирка для задницы". Резко? Да! Преувеличено? Да! Но что-то в этом есть от меня!
Мозг атрофируется, перья выпадают из крыльев. Я уже не могу летать. Я становлюсь бродячим псом, который только и делает, что вспоминает о временах, когда у него были крылья.
Я даже не могу полностью, без лаж спеть любимые когда-то песни. Я даже не знаю, какая песня мне сейчас нравится: всё стало однообразным. Песни, которые раньше доводили до слёз и мурашек по спине стали просто песнями. Я просто предстваить не могу себе: ни одной песни нет, которая бы меня зацепила по-настоящему!

Да что там песни! Даже полюбить никого не могу! По большому счёту уже три года без настоящей любви!

И ничего с этим не поделать. Нужен какой-то толчок! А толчка при нынешней моей жизни, при её замкнутости, при её бытовых проблемах, при таких напрягах в лице Аксютина ожидать не приходится... Эх...

Закат эпохи Возрождения у меня какой-то получается!