У меня сегодня вечер графоманства,да.
Но все вокруг собрались и расставили точки, а я всё пишу и пишу на любимую тему.
Случается, что кто-то становится тебе очень дорог без особых причин. Наверно, это самый редкая и ценная любовь - не за что-то, а вопреки.
Он тебе ничего: ни уму, ни сердцу - рядом не бывает, писем не пишет, по телефону не звонит, думает о другой,злится без причины, все твои друзья говорят: "что ты в нём..?"
А вот тебе дорог этот человек, и всё тут.
И тебе ничего от него взамен не надо: ни времени его, ни любви, ни свободы - ничего, просто знаешь, что он живёт.
Нет, неправда, конечно, надо...надо,чтобы он иногда давал знать о себе, что тоже знает, что ты где-то есть.

И ты живешь с этим, как с бомбой внутри: что-то делаешь, думаешь, а она постукивает внутри.
И от этого ощущения, странно, хорошо - ты жива, у тебя это есть.

Но однажды наступает день, когда внутри тебя это лопается - непонятно почему. Сама по себе вдруг вспомнишь, как всегда вспоминаешь и чувствуешь - что всё.
Непонятно как это уживалось в тебе столько времени, какая она, оказывается, была тяжёлой...а теперь - пусто.
И даже не знаешь: радоваться ли?
Пора бы поставить точку.

Так а что же в конце?
Вот она:
.



Напомните мне съесть свою шляпу, если ещё когда-нибудь об этом напишу. (С)

В процессе написания этого поста было выкурено N сигарет - вообще-то я собиралась бросить курить, но не избавляться же от двух привычек в один день,да?