Мой город похож на тысячу тёмных колодцев с позолотой, и я внутри него.
Его невозможно полюбить тёплой, живой любовью - он выстудит вам сердце своими северными ветрами, он напугает и прогонит прочь солнце, он заставит вас расплакаться вместе с его дождями.
По ночам здесь гуляют лошади, и ты прислушиваешься к стуку копыт по булыжной мостовой, ловишь холодные волны в серой Неве - кто-то просится наружу, царапает твоё замерзшее сердце, хочет вернуться, но ворота закрыты, и замки заржавели, и выброшен ключ, и умер сторож, и никто не пришел назад.
Разве может здесь быть счастлив тот, кто умирает без солнца? Кто всегда тоскует по выгоревшим прядям, загоревшим плечам и горячему ветру?
Тот кто любит по щиколотку бродить по горячему песку - уютно ли им на холодном граните?
Скорей, скорей, прочь из этого города! Он слишком тёмный, здесь так просто сойти с ума!
По этим улицам бродит моя вечно простуженная любовь, останавливается в полюбившихся переулках, ловит своё отражение в Фонтанке, подставляет лицо ветру на мосту...Этот город забрал мою любовь и душит меня ею.
Они так похожи: тёмные, молчаливые, больные, спрятавшиеся в шарфах и дыме.
Пусть она останется здесь, пусть навсегда заблудится на площадях, а я хочу сбежать-сбежать-сбежать. И пусть она будет смотреть вслед и никогда не позовёт обратно, пусть будет жить сама по себе и забудет меня.
Я знаю - есть тысячи других городов и улиц, где не властны эти холода, и дожди, и темнота будет шипеть в переулках Петербурга, а дальше, дальше ей нет места.

Ещё немножко, девочка моя, ещё чуть-чуть...