прошла сегодня медкомиссию, которую должны проходить раз в столетие, для работы. как всегда - анекдоты. прямо стихами заговорила, да. захожу к офтальмологу. сидят женщины. изображаю ослепительную улыбку.
- Садитесь! - командует тетенька. читаю буквы на стене, прикладывая поочередно то к левому то к правому глазу круглую такую фигню.
- Девушка, а ведь это вы стихи пишите? - обращается другая тетенька.
бывает, говорю такое недоразумение. тетеньки, числом три, улыбаются. пишут чего то в бумажку. ну, думаю, все. стихи писать - это диагноз.
захожу к невропатологу. ооо, как я захожу к невропатологу, вы бы видели. драные джинсы, короткая распашонистая футболка, пирсинг в пупке сверкает - вот как я захожу. изображаю ослепительную улыбку. в кабинете - чернявый дяденька средних лет и тетенька-медсестра. без чепчика.
- Садитесь. - говорит тетенька. сажусь. обращается к невропатологу:
- Это Яна.
пару секунд дяденька осмысливает эту информацию. затем кивает. тетенька поворачивается ко мне:
- Яна, у вас ведь последствия дцп, легкая форма, а вы работаете на опасном производстве.
- Я работаю в офисе. - отвечаю.
- Ааа, умственный труд.
умнее не бывает. изображаю на лице мудрость. тетенька проникается.
- Мда. Но ведь - последствия дцп, это вам не шутка.
задаю встречный любимый свой вопрос:
- Скажите, если у человека зрение минус пять, вы спросите его, почему он не ходит по городу с собакой-поводырем?
осмысливают. проникаются еще больше.
- Годна, отвечает дяденька.
выхожу. закрывая дверь, улавливаю обрывок фразы:
"красивая девочка"
о да, а еще я стихи пишу. те, которые диагноз.