Каждую минуту всё больше разачаровываюсь. Пытаюсь найти хоть малейший смысл моего пребывания здесь.

Но я уже давно мертва.
Вчера я думала, стоит ли доживать до своего дня рождения?

Несколько лет назад я поняла, что мой день рождения - это не только мой праздник, но еще и мамин. Я ей дарю цветы в этот день.

Была в чате психологов сейчас. Хотела найти там человека, который бы мог мне помочь, просто разобраться в себе.
Но таких как я любят топтать, поэтому я ношу с собой маски. Никто и не узнает в реале, что я давно хотела умереть.
Хорошо, что есть интернет.


Хочу написать сон. Он снился мне года два назад, написала по нему рассказ недавно.

Он про меня. Даже как-то играла роль "прокаженной" в спектакле.

Не верьте мне, я сама не верю себе. Просто пишу. Буквы. Хаос. Ветер со всех сторон.

"Вы когда-нибудь болели проказой?
По протоптанной дороге друг за другом, не спеша, с запахом гнилого мяса, колокольчиком звеня, направлялись мы однажды в новый мир.
Началось все как обычно. За ночь город стал другим. Толпы новых лиц, как лучшие работы маляров на тему «безысходность», шли стройно. Порой из строя доносились крики, толи военный гул, толи рыданье зверя. Но каждый шел, за тем, кто шел всего на шаг быстрее к цели. Я среди первых шла, но обогнать того, кто пятки мне под ноги подставляет, не в силах я была. Могла мечтать, пока болезнь не добралась до органа, что поважнее серых складок в голове. Но факт яснее разговорной речи. Толпа безумцев в город шла, ведомая вождем, лицо которого я со спины увидеть не смогла. Ни звука не произнося, без писаных законов, он вел проказу в город одним движением руки. В дороге умирали люди, уже без имени, профессий и домов. И этот путь стал как аллея из прокаженных тел. В тот город, запах наступающей толпы, в дома живых людей принес смятение. Мы шли туда, и если бы тогда спросили бы меня «зачем?», то чтоб ответить, мне пришлось купить бы новый разум. А люди города, ломали лестницы от первых этажей, жгли двери, чтобы мы поверили в отсутствие живых людей. Мы шли, и каждый третий все чаще отходил к обочине. Сошедшие с дистанции, хватали жадно воздух, как будто завтра на него повысятся тарифы. И не было в толпе рассказов о хорошей прошлой жизни, все шли на смерть. И мой черед пришел уйти из строя. Невероятные усилия приложив, чтобы поднять десятитонные глаза, увидеть то, чего достигли, увидеть спины тех людей, кто может повлиять на буквы, что напишут в учебнике истории, читать который будут уже не наши дети.
Чем всё закончилось, наверное, хотите Вы узнать? Проснулась я, и лоб покрыт был потом – стандартные слова, которые так любят прокуроры. А я все так же у обочины сижу, облокотившись на гнилые спины. Хочу узнать те лица, что во сне, оглядываясь на толпу, увидела. А мир такой и есть. Когда толпою шли мы к цели, то собирала силы по кусочкам в своем теле. И серые наряды на спинах тех людей, что впереди меня всего на шаг, скрывали огни города. И мысли мутные в загнившей голове, упрашивали о четырех секундах отдыха. Поддавшись на уговоры собственной натуры, сошла к обочине на несколько секунд. Секунды длятся годы, а сзади кладбище длинной в сотни тел".


Папа не звонил.


Хочу умереть. :( или уснуть.

ЖИВИТЕ.
[показать]