"Просто так" убивает. Просто так идёт снег, просто так дует ветер, просто так день сменяет ночь. Из "простотаков" собираются целые цивилизации. Те самые, которые в нашем воображении. Те же, что переживают века, состоят из причинно-следственных связей и имеют целью с "простотаками" бороться, как зонт борется с дождём, а окна с ветром. С переменным успехом, да, но не в размере успеха дело, а в самой борьбе. Есть она или нет её.

А то ведь как бывает? Вдруг возникает удивление. Жизнь прошла, а я так ничего и не создал. Детей не воспитал, дом не простроил, дерево не вырастил. А и ладно. Не создал - значит не хотел создавать. За то я жил как хотел. Хотел быть топливом, гореть в чужих двигателях - горел. Сгорел и вылетел в трубу, как и подобает отработанному топливу. И не надо мне говорить, что мне ума не хватило на то, чтобы самому стать ротором. Причём тут ум? Да просто не хотел я! Не всем же быть двигателями, кто-то должен быть горючим, кто-то поршневой смазкой, а кто-то - грязным салом на фильтре, лишь бы всему своё место было. Где-то так. Точно? Именно так или это действие морфина гидрохлорида, который вкалывается регулярно и в нужных дозах, чтобы волосы на себе не рвать? Сало, которое хочет быть салом, всем довольно. Оно состоялось.

Что значит состояться? Президентом стать? Родителем оравы счастливых карапузов? Да ни разу. Состояться - это занять то место, которое хочется занять. С этой точки зрения состоялось и сало, в том случае, если оно никуда не дёргается. Если же оно метается - это неправильное сало, ведь оно может попасть и туда, куда двигателю ни разу не нужно, даже вредно, а сало должно липнуть к стенкам и терпеливо ждать, пока его отскребут и брезгливо вышвырнут. И для сала это тоже благо. Ведь ничто не исчезает, всё лишь переходит из состояния в состояние, а то и просто меняет место дислокации. Грязная, промасленная пыль в этом смысле самая живучая, потому что самая простая. Соскребли тебя с фильтра, выбросили в урну - прилипни к урне, ополоснули урну из шланга - теки в вонючую даль, прилипни к стенкам канализации. А прилипнуть всегда есть куда. В крайнем случае можно и в воздухе полетать. Пылью ты от этого быть не перестанешь. А значит как был состоявшийся, так и будешь. Стабильность и постоянство - признак мастерства. Да-да. Это не зря придумали. И к тебе это тоже относится.

Это горючему плохо. Пожалей его. Оно состоялось только в топке, да и то лишь мгновение. Ну подумай сам. В топке! Представляешь себе это ужасное место? Это там, куда отправляют всякую шнягу. Это там, где ты, сгорев, какую-то пользу принесёшь в виде частицы тепла, но не себе, а двигателю, а потом тебя опять же выхлопнут в лицо следующему пожирателю воздуха, который жадно дышит в задницу и орёт клаксоном. Это место для тех, кто мусор. Стоп. Ошибка. Это место для тех, кто может гореть. Если ты не понял, что это значит, то прилипни к стенке и успокойся. Успокойся хотя бы потому, что сало тоже может гореть. Даже грязное и старое. Ну да, не в этом двигателе, а больно надо мне в нём гореть, я своей печки дождусь. Главное знать, что я тоже могу гореть. А не дождусь печки, ну и ладно. Не я этой трижды проклятой машиной управлял, не моя и вина, что не туда приехали. А я не мог не хотел управлять. Да и не моё это дело. Вот ищите того, кто управлял, он и виноват, что я до своей печки не доехал.

Да и потом, почему это все должны гореть? Что за идея такая дурацкая? И ещё. Зачем идея-то должна быть? Это писаки в своих книжонках пусть идеи пишут, гыгы, идиоты, они думают, новое что-то придумали, да всё уже написано давно! Написано и на уроках литературы учителями разжёвано, ковыряющейся в носу камчаткой мимо ушей пропущено и в журнал в виде двойки записано. И кому это только надо? А я прилипну и буду висеть соплёй. Вот всю жизнь буду висеть. А просто так! Знайте же, что у меня тоже есть идеи. Но вы, тупые, их всё равно не поймёте. Они прекрасны, оригинальны и волшебны. Я их знаю, а вам не скажу. Во-первых, вы всё равно не поймёте, а, во-вторых, эта машина едет не туда, а я - всего лишь сало. Не поршень, не топливо, даже не смазка, просто грязное сало. Я вот тут прилип и мечтаю о том, что, вдруг, водитель хочет того же, что и я. Вот он приедет, а я вылезу и громко пукну о том, что всегда, всегда этого хотел, только говорить боялся. Чтобы идей не опошлить. Ну или ещё что-то придумаю. Только водитель всё равно приедет не туда, так что и думать пока смысла нет.

Вот ещё глупое слово - смысл! Да кому он нужен? Вот есть такой замечательный пук в вечность: если это происходит, значит оно кому-то нужно. Кому-то. Нужно. А кому - не моё дело. Знаю, что нужно и всё тут. Я не обезьяна ни разу, она вообще об этом всём не думает, а я думаю! Ну и что, что толку нет. Всё равно ведь думаю! Значит уже человек! Как-то так?

Тошниловка. Как, оказывается, опасно примерять чужую шкуру. Проблюёшься и настроение сам себе испортишь. Лишь бы в обед не вспомнилось.

Меж тем смысл-то есть и идея есть. По крайней мере, одна. И ценность есть. От неё всё и пляшет. А вот насколько далеко упляшет - это уж кому как отмерено. Не денежных знаков, а активных извилин. И ещё того, что заставляет мышцы сокращаться. Не только сердечные, но и те, что пониже задницы, те самые, которые отрывают её от стула.

И, если до сих пор пишешь, читаешь и думаешь, если до сих пор не вынес себе мозги, то, надо полагать, ценность и идея жизни под сомнение не ставится, или она тоже просто так(?) и никому ни для чего по сути не нужна(?) Если просто так, то прилипни и жди человека с ветошью. У него-то точно идея есть. Он за двигателем ухаживает.

LI 5.09.15