- - -
Митрич в прохожих швырялся подковой,
Бил-молотил кулаками своими...
Утром без стука вошел участковый.
Спрашивал возраст, профессию, имя.
Я -- стихотворец! Но в школах России
Знать обо мне, хоть убейте, не будут.
Что на закуску там? Павел Васильев?
Хлеб Велимира? Креветки на блюде?
...Значит, и вам обо мне знать не надо.
Я разобью эту пенную чашу.
Пусть мне не памятник будет наградой,
А безымянность -- ни нашим, ни вашим.