Воздух бльше не пахнет облегчением, да и силы не от друидов произошли. Сидя на подоконнике \мысленно\ просто представляешь себе мерное течение собственных мыслей и жизни: вот они медленно окутывают дымкой твои корни, облетая тихим сапом точку оборота вокруг оси, переходят на следующий уровень, прикасаются пером к челу ребенка и рассказывают ему сказку о том, как много он значит во всей ВСЕЛЕННОЙ, что ему предначертана ВЕЛИКАЯ судьба ... ребенок довечив и идеалистичен, не стеснен ограничениями взрослых махинаций. Теперь мысль касается подросткового семени и его имя становится нарицательным, пляшущей игрушкой в собственных его руках. Он говорит \кричит\ сплошными анаколуфами и беспардонно рвет собственные дневники, его мысль горит и обнажена до костей... Спокойное течейное русло принимает человека постарше в свои земные объятия, оставляя незапятнанным пока только его сны. Во снах он может отрываться от земли и ходить по небу. Но он.. он просыпается и становится трупом и заложником собственных умозаключений, смешанных с животным страхом обличения. Но нельзя сказать, что его жизнь стала адом. А раем она никогда не была. ПОКА человек ждет разложения, в обиходе именуемое старостью и корыстью по отношению к оставшемуся стремительно_бегущему времени к знаменательному сроку отчаяния и последнего восхода...