А сегодня над нашим парком полетела крыша. С неё сыпалась красная черепица. Странно, во всём Большом Городе никто никогда не видел таких крыш. А вот она летела. Наверное, на юг. Все выбежали посмотреть на это. А некоторые – не выбежали. Они были уже старыми имудрами, их ещё называют «сообщество цынков». Они, не высовываясь из своих убежищ, говорили, что крыши часто летают. Разные и не очень.
А я так думаю, что они просто боялись получить по носу куском черепицы.
Крыша парила в ночном небе, закрывая луну и созвездия. Её полёт был монументален, как Постамент и лёгок, как помёт мотылька Василия Ивановича. Куски черепицы кружились в воздухе, как лепестки розы диковинной окраски. Крыша пыталась гудеть и фырчать через дымоход, но это получалось у неё, честно говоря, плохо. Ну, кто же фырчит дымоходом, в котором стоит задвижка? А потом крыша взметнулась вверх, в небо, к луне, которую мы не видели, хотя это и ничего не меняло. Крыша явно забыла сказку, про деда Лаиикара, который разбился о волны, задумав долететь до солнца. Мгновение – и крыша превратилась в едва различимую чёрную родинку на голубом лице луны. Все пошли спать. А некоторые – не пошли. Они верили, что, если увидишь, как по небу летит крыша, обязательно найдёшь клад.
А нашли они новое чучелко.
Никабарика.