…Осатанела? Быть может.
Мне странно. Во мне слишком много. И мне тяжело.
Мне страшно. Во мне не_пусто, вокруг всё что-то происходит,
она кричит и кричит, а я умиляюсь.
Сквозь дым прохожу, зачерпывая горстями и засыпая его в глотку, я задыхаюсь в этой бездарной невесомости.
А вокруг меня слепой дождь осыпается на расстроенные клавиши.
На клавиши. Только я разучилась играть.
У меня будут ключи от олдовой квартиры, а на выходных все уезжают. Фееричные майские праздники, столько планов – казалось бы, всё как нельзя лучше… Да так и есть.
Я не боюсь больше весны, скоро я окунусь в свежесть её гроз, в её чарующие закаты.
Мне нужно только забыть. Или вернуть.
Если ты ненавидишь меня – скажи, сыграй мне дрянной вальс весенних вод на этих клавишах.
Только не делай вид, что не замечаешь. Давай поговорим, один раз – и всё. Я знаю, ты любишь боль.
А я не хочу больше так.
Если я обернусь – что будет за спиной? Очередной день, и всё та же мелодия – старые клавиши без одной штуки. Если я протяну руку – что будет впереди?
Музыка.
Новые огоньки улыбок вокруг меня, - ты сам знаешь – я о тебе, - и старые слёзы. А может, забыть это всё? Ведь у меня теперь есть…
