Садишься за стол, накрываешь руками голову и думаешь о чем нить. В голове бардак, и понятно: разложить его по полкам сейчас не реально.
Вот что я делаю? Чего хочу? Злюсь по большей степени сам на себя, на свои нереализованные какие-то желания, мечтания... Нет четкости в концепции. Нет даже приблезительного плана завтрашнего своего. От этого сановится страшно, и еще сильнее злишься на все и вся. Кругом враги, один я, талантище...блять.
Иногда наступает период когда кажется что ты просто прозибаешь. Хочешь казаться таким дохрена творческим, мнишь из себя чуть ли не королезу Елизовету (при чем эта старушка тут? хер знает) а на самом деле ноль без палочки. Психиатр.Срочно.На койку.