Когда у художника совсем не остается слов, он начинает рисовать.
Он рисует полуповороты головы, взгляды искоса, рисует все оттенки твоего голоса, светло-бежевые пряди, спадающие на лоб. Рисует в парках, где все деревья давным-давно облетели.Рисует себя, сам, на асфальте.
Его палитра - это весь мир, мольберт - вся наша планета. Кто этот художник? Может, вон та фигура, сидящая на скамейке поодаль?
Его ладони замерзли, он так устал рисовать, но остановиться уже не в силах.
Вы можете перестать дышать?
В тот раз он не смог и поэтому все-таки не умер. Продолжал жить. Только как будто окаменел.
Это бывает как будто сзади настигает - и вдруг удар, и ты падаешь и пытаешься не плакать, хотя плакать самое уместное, если у тебя с этим падением отнимают все, кроме собственных слез.
Или веревкой сзади обхваатывают за шею и душат-как дышать-то? Как плакать? Как жить?
Рисовать...Но только ни в коем случае не покоряться.
Это новый абзац. Оставим художника в предыдущих словах и фразах. И вот так сразу в лоб - вы любите влюбляться? Или так - вы умеете это делать?
Влюбляться надо так - нужно, чтобы обязательно были заморозки, и вы возвращались домой очень усталый или чем-то невероятно озабоченный, чтобы бессвязно прокручивались события этого замерзшего и прокуренного дня в голове..и вдруг зацепились бы за какое-то одно, маааленькое незначительное воспоминание - и тут же забыли. А потом внезапно увидели бы, что не так уж и холодно, а небо - такое высокое, такое светлое и чистое, такое..небесное.
Что же за событие? И вдруг так приятно-приятно - как будто вина горячего глотнули - горячо в груди и дух перехватывает..Тут еще какой-нибудь дворовый городской сизокрылый взлетит..крылья прямо перед глазами хлопают -и ввысь. Ты засмеешься от радости и потом решишь, что день-то твой не зря прожит..Это очень хороший день.
А теперь послушайте притчу, отвлекайтесь от предыдущего...
Стоял в поле....мм..нет, стоял в горах...опять нет...Лучше так. Шел, а не стоял. Да, именно шел. Значит, дело было так - шел Снег, шел-шел и увидел, что уже весна пришла, пока он шел. Снегу сделалось грустно, ему захотелось расстаять, как будто и не было его никогда. Но весна сказала - "не стоит, я помогу тебе остаться самим собой, таким же белым,с вежим и юным." "Но как ты это сделаешь?" - снег удивился. Весна засмеялась - и снегу вновь захотелось расстаять, уже от радости. "Я уйду сама. А ты живи". И весна ушла, остался после нее только дождик моросящий. Это плакал снег.
Вот и вся притча. И наконец, эта историйка завекршается вот этим подобием хокку:
Отпустить на свободу себя
Просто, как открыть клетку
Раз -и нет тебя, а клетка пуста
25 октября 2006, 11:30